Naturalmente Sábado.

"Chan chan": un piano, seguido de un "hasta el sábado chicos". Unas palabras con esta estudiosa artista, bajo las escaleras, hermosas las antiguas motos, que buen invento la escalera mecánica y claro reflejo de nuestra vaga era, cuánto sale ese disco (me gusta más que "cd"), la espera del prolongado vehículo masticando mi tortura de altas calorías, estos boletos pueden servir, las letras sobre los labios, qué pena que se rompió el jarrón. Me dirijo hacia mi habitáculo para contemplar desde mi enorme ventana dos policías que, en la vereda de enfrente, le cachetean a un supuesto criminal, la vecina grita hijo de puta desde su balcón, hasta que uno me mira y corro apresuradamente la cortina: no quiero ser testigo. "Pero está bien vestido", pensé estúpidamente, sin darme cuenta que hasta Gardel era un perro cantando en la ducha... Pobre, no sé por qué me la agarro con él, no tiene la culpa... bueno, de algo la culpa tendrá. Es que todos somos culpables. Será que ando muy culpable últimamente que me meto en estos enredos. Es que es esa mina... no se calla. ¿Por qué no viniste con un turn off? Acelerada, insaciable, contracturada, ¿qué necesitás? ¿no ves: las flores crecen, y los árboles aún trepan al cielo haciéndose inalcanzables? El tic tac permanece repetitivo, los sonidos continúan vibrando, y el plástico sigue siendo eterno, mientras la aspiradora se apaga. Sin tan solo me abandonara... Me informan que ya se lo llevaron, las llaves suenan tras una despedida. Tras dos.

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