(des)hecho en Bs As

Tres cuadras apurada. Pero sin apuro. Dieciséis y diecisiete. Medrano. Subterráneo. El último vagón: Medianamente ocupado. Aún no han salido los oficinistas ni los colegialas de las diecisiete. En Pastear suben los cinco: Demacrados: Sucios: Sin frío: Zapatillas nuevas: Risas exageradamente actuadas: Ese olor a pegamento: Buscan atención: Aquella que en casa no encuentran… como si a la casa la encontraran. Y esa bolsa en sus manos, con un amarillo brillante… Provocan las caras de decepción de los viajantes urbanos de las dieciséis y veintiuno. Y el corazón se me acelera a la velocidad del transporte, sin animarme a escupir: Escupir mi bronca angustiada. “No puede ser” dijo el extraño viajante, el segundo de la hilera tercera correspondiente al lado izquierdo. “¿Recién subís?”, le pregunto con una sonrisa entristecida y él asiente; “Yo los vengo observando hace varias estaciones (Callao, Uruguay, Carlos Pelegrini, Verano, Otoño, Invierno, Primavera…)”: “Me asustan. Es que no hay manera de encaminarlos”: “Es que están solos”: “Es que soy del interior. Todavía no me acostumbro”. Como si acostumbrarse hiciera a las cosas menos deshechas. La rutina vuelve a lo inaceptable día a día más tolerable. Los escalones automáticos suben desbordados en Florida a las diesiceis veintitres. El vago me saluda, como todos los viernes, mientras subo la escalera hacia el plano exterior. Y la peatonal es un mundo de múltiples dimensiones que viven dependientes, unas de las otras. Un acordeón arruinado suena de la mano de un niño, aunque no lo escuche por mis plásticos cositos conectados al redondel amarillo, y se oye en la lata el rebote de una moneda: Una limosna extranjera. Es un mestizaje de foráneos vestidos con alhajas que esquivan a las docenas de caras sucias, y a las docenas de vivos, esos porteños, que inundan las calles de volantes y plásticos, como si ya no quedara nada más que perder. Los de corbata miran sus relojes y responden sus celulares, en la cuenta regresiva del día a día de sometimiento. Apresurada intento esquivar esa procesión que atropella y es atropellada, como un mar de olas incesante, violento y contaminado. Introducida en el edificio, una mujer elegante deja adrede sobre el suelo la moneda que accidentalmente se le ha caído, mientras que el del acordeón hubiera querido que su lata oxidada se encontrase en el lugar indicado, siendo ya las diesiseis vientinueve. 20 42. Ya salida pero incertada en el automovil prolongado, revalsante de humanos agobiados, me enfado en es ahoguera, esperando un transito menos intransitable, odiando al que acaba de empuarme sin haberse disculpado

y así es... mi amada Buenos Aires