LA HORA DE LA VERDAD I

¿La conocés? Imagino no habrás visto muchas cosas, pero con seguridad afirmo que esta imagen es más que conocida por tus pupilas. Introducir una película en VHS –pues los modernos DVDs no la poseen-, y tolerar unos segundos esas coloridas barras verticales. ¿Te has preguntado alguna vez a qué se deben? No, no, no es una apología al arco iris. La verdad es que simplemente se trata de una herramienta para verificar que el color y el brillo de tu pantalla funcionen normalmente.

Barbaridad

NUEVA SECCIÓN: LA HORA DE LA VERDAD

Les presentamos este nuevo sector de la página que se dedica a revelar aquellas ocultas verdades mundanas, aquellas simplezas del planeta que nos rodea y que rodeamos pero que raramente son conocidas, por una estúpida cuestión de escasez de curiosidad. Los más soberbios expulsarán sus inútles risas irónicas, mientras que los sorprendidos se embriagarán pensando en una danza alegre. Esperamos disfruten vuestras Verdades Mundanas.

Pd: Ah! Desde ya los invitamos a enviarnos las verdades que ustedes quieran sacar a la luz, a anto_nataenelpuerto@hotmail.com o barbaravictoriaa@hotmail.com y serán publicadas, por su puesto, bajo el patronímico de vuestra señoría (mandandiru liru la).

Silencio: hospital

El incandescente primer rayo de vida del alba frunce mi seño, bajo la misma vestimenta y el mismo cuerpo, despierto. Intento desperezarme utilizando primero mi brazo derecho, aunque siempre fui hábil con la zurda.A veces me pregunto para qué duermo, o por qué, o simplemente, si realmente duermo. ¿Descansar?, no, hace años que no sueñoOtra vez las mismas cuatro paredes, otra vez blancas, blancos. Blanca como la pureza, como la simpleza; blanca como la memoria, como el olvido; blanca como las plumas de aquella paloma muerta, occisa de excesiva paz silenciosa, desesperante; blanco como el túnel que veo cada día y noche que muero; blanca como la amalgama de llanto y grito; blanco como la incertidumbre, o el pensamiento; blanca como la mujer, la sensual silueta que admiro en el anhelo de alcanzarla y darme cuenta la lejanía de este ángel disfrazado de hada. Su líquido blanco, su simpleza blanca, sus ojos blancos, su sonrisa blanca, su corazón blanco; blanco como el papel, débil, dormido; blanco como yo, dormido; blanco como los disparos.De nuevo dejo de pensar por unos minutos y me detengo únicamente a contemplar la suave brisa que deambula por mi rostro. Nos amamos, y la dejo subirse, sabiendo que se irá. La amo sabiendo que se irá, la acaricio (ella también lo hace) y por unos escasos minutos se que estoy volando, escapando de esta habitación, siendo libre por primera vez.Por fin, otra vez, decido pararme. Circulo por la habitación como otras miles de veces la recorrí. Estudio ,inexplicable y absurdamente, cada paso que doy, supongo que es por aburrimiento, por mero placer de creer que mi existencia resulta útil, por simple anhelo de encontrar el consuelo que me mantiene de pie, cuento mis pasos.Otra vez concluido el rutinario paseo, me dispongo a beber mis sueños, juego con mi boca, los saboreo, los inundo de humanidad, hasta hacerlos tan tristes como reales. Y los sueños ya no son sueños, y la realidad es media verdad al revés, una mentira sin pies, el error mas profano que subrepticiamente se camufla en mi habitación. Haciendo de mi, la sensación mas triste, personificada. Un culo de vaso, una hoja en blanco, una noche sin luna, una puerta con llave, una lámpara sin genio, un limón exprimido.Otra vez escucho las risas que provienen de la nada. Quiero imaginarlas amigables, compañeras, pero fallo hasta en mis sueños y un sucio gris se derrama en el aire, todo es denso, el fuego de mi cuerpo renace y la risa sorpresivamente, me pisa. Apaga la última luz de mi alma que era mantenida por la esperanza. La triste esperanza de creer en ella, el inconsciente deseo de sorpresa, de color.Ya se hizo tarde. Mas allá de este cuarto, se que hay un tiempo, un tiempo que, sin explicación alguna, cumplo. Capaz para no ser menos de lo que soy.
Se hizo tarde para pensar, mucho más para actuar. Mientras me cambian la camisa, vuelvo a sentir el líquido blanco que emana por mi cuerpo, creo dormir milenios, ya no controlo el tiempo, el agua se me desliza por entre mis manos, tengo sed, la jeringa se aleja, la puerta vuelve a cerrarse, el amor volvió a escaparse, las paredes me escupen, el cielo se ríe socarronamente, no tengo visitas, mi piel se arruga, un olor pútrido me sofoca, el miasma irrumpe en las paredes, una sirena me seduce, nado hasta la luz, muero como todos los días, como ayer, como mañana, hasta que viva.Y me besó en la frente, no en la boca, como siempre, sino en la frente.


Federico Tomás Curutchet

...habló!

medias de miel colgaste en el brazo de un árbol
impermeables ante cualquier noche de soledad
seguían de pie, muriendo honorables
alimentando elegantemente a todo aquél que mirara

las flores negligentes se doblaban con el viento
azucaradas como nunca, se adormecían
la naturaleza estaba siendo bienvenida
a tu mundo de espejos

viejas almohadas de condescendencia se pulverizaron
ahora escurrís toda repugnancia
y resultan yelmos de papel, atravesados por dagas

de un saber calórico

No podías creer la virtud que aquella mirada espectrantemente fantasmagórica estaba despertando en vos.
El poema que encontraste pegado sobre el poste que alumbra la calle oscura sobre la que se sitúa tu hogar había modificado tu estresante mañana. Ahora era amarilla y vorazmente invencible.
No es cosa de todos los días presenciar un mito hecho realidad…
No hablo de adornos. Hablo de esas mañanas en las que un amanecer refresca la nebulosa sobre la que el día anterior te habías recostado… ¡y sin querer dormido!
Mientras Mariel cruzaba aquel puente de hojalata con sus tacos aguja, iba marcando un sendero de pocitos…cualquier interesado podría encontrarla, no hacía falta ser un perseguidor.

Y de repente, aquel SINNOMBRE la interrumpió con sermones de aluminio…se fundían facilmente en su piel cubierta de calor.


¿Por qué no?

seguir mirando por siempre aquel paisajístico cuadro a dedo

Ella no quería escucharlo, se había detenido a observar las formas de las nubes…que caducan en celeste.

Y descortesmente, LAINTERRUMPIÓ hablándole así:

crujiste en ardientes respuestas
pero de repente
cambiaron las preguntas, de medias endulzadas
de aquellos entes que se iluminan al sol desde la fragilidad
ni los dioses creen en las fantasías de los sueños
no huyas, no huyas de este capítulo de novela

Y…¡Silencio!
Las palabras no alcazaban. Calma de aire sedoso.
Tabú de un cristal sin diamantes que no le acompañaban.

Mariel se estaba destruyendo por dentro, el desagradable ser, comía su ilusión tirándola por la borda como si se hablara de una pestaña que molesta un ojo y hay que sacar de inmediato. Pero… ¡Su ilusión no era como una pestaña!
Por el contrario, representaba el velador que prendía a las horas, luego de las frazadas.
Frustrada, Mariel habló.

No me interesa que racionalices los vacíos que adoro tener, serán cuna de futuros inmersos en un nuevo amanecer para mí- dijiste para callarle la boca sin titubeos a la cobarde aquella.

Y así recordaste brillantemente la composición literata clave de aquél acertijo al revisar su indefinible e insulsa realidad estática. Improvisadamente compusiste una prosa muy detallista y real para tu instante;

el misterio es un lujo que no me perderé
las sirenas esconden aquella brillantina amartelada
por debajo de los mares y encima de los vientos
seduciendo la voltereta de mi transparente pertenencia
insípido camino rehecho por trincas
de verdades disfrazadas
que se acarician insinuando
y girando de aspereza, demoliendo direcciones de presa
que ha derrochado relojes
y construido una vela encendida
lumínico transe de un sinFin plateado



Y así murió callada y tristemente abandonada por su embarazosa intención de estancar el ancla de un barco por siempre andante.
Cada vez más personas se enfrentan a la tentación vil que le proponía disimulando su mala intención, conformándolos con oraciones quiméricas e hipocritamente hermosas.

Esto se estaba poniendo peligroso, la revolución interior atenta contra el deseo de conservar. Mariel se vio obligada a matarte, sí, a vos.
Conciencia de cabecitas de fósforo.

Era un comienzo, la página de un nuevo cuento…el día en en el cual de una manera oposicionista, dio su nombre luego de no darle opción de escape, la señorita Resistencia Carmen Dopella, antes de penetrar en su tumba para nunca más aparecer, y así morir intrigada sobre la vida que nunca se había detenido a vivir.






Anto, sin resistir

tiráte de allá

soñando con peces me topé con la oscuridad
sus altamente tenebrosas aletas
fueron cómplices de un puñal atravesando mi espalda
como una oleada por debajo de los pies
o tal vez letras bajo las cataratas
que se hunden esperado aire en sus pulmones
gracias a unos dedos sin escamas salvador
la verdad en ellas se escurre, fragancia de lluvia pisada
con botas de almohada cómodamente armadas
presencié aquella cruel y despiadada sentencia
de una indefinible maraña de nudos ya desatados
qué importa, bajaré por la cuerda de madera de arboleda
y de una caída sin vergüenza me convertiré en helada
interpretable sólo por el caracol de algún surubí
y sin ropas ALOSALVAJE













PLAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAF.







Anto...
todavía no salté, pero estoy en eso.

Inmarcesible flor

Vueltas y vueltas, mareada en agua
saladas gotas me volvían amarga

Espero que la primavera me perdone la demora
es que estoy mareada como aquel que se enamora
cada instante que implora amaneceres de una hora

Inmarcesible flor acaba de renacer
cual tremendo Osiris luego del mal de Seth
Impredecible flor no será incolora:
estupendos destellos la condecoran

Vueltas y vueltas, mareada en agua
saladas gotas me volvían amarga

Infinitos sentidos para ser irremisible
Tantas razones como estrellas:
el cielo brilla y ella también
Infinitos sentidos para ser indestructible:
tantas pasiones,
para ella solo queda enloquecer

Inmarcesible flor jamás será pisada
pues ella se apodera del control de su mirada
Pensaste que se había ido, pero acá la ves soñada
Aunque ahora esté despierta, está igualmente enamorada

Enamorada del aroma de todo lo que implora
como esos amaneceres que duran más de media hora


Bárbara

21/09/05

el sol salió, qué otro motivo necesitás para sonreír?
quizá debamos aceptar más al invierno, quererlo más, sentirlo más, pero bien.
sin invierno no habría ni primavera ni verano ni otoño. son etapas de cambio, en el invierno las flores se preparan para florecer, comienzan en invierno las cosechas, es como una bendición para la tierra.
sí, tal vez de verdad deberíamos bancarnos lo frío, el frío, o movernos de última, en todo sentido. el que se queda quieto pierde, se le enfría el alma de soledad.
no, posta, los cambios a la larga son hermosos. porque esto no tiene que ser 'bueno, acá está la planta, que hermosa planta'; no, ¿qué era antes esa planta?, una semilla.
eso que sentís; esa ilusión; o ese ideal también, o meta, es por lo que tenés que luchar hoy, ahora, ya.
y cuando eso se te cumpla, cuando llegues, cuando tengas a la flor más hermosa del mundo, esa que tanto soñaste, esa que de ahora en más te va a dar energía para vivir, y ser un poco más feliz, simplemente porque está, porque es imposible no quererla, porque ese aroma y esos colores que te regalan no los podés comparar con nada, porque te gustaría vivir tan solo para cuidarla, apreciarla, regarla y amarla, ahí vas a sentir primavera. me acuerdo de la rosa del principito.. nada, me tengo que ir. simplemente.. feliz invierno. feliz otoño, feliz verano. y sobre todo FELIZ PRIMAVERA.
gracias Vida por regalarme esas simplezas que le devuelven la paz y felicidad a mi alma, y que me enseñan cada día tantas cosas maravillosas, a pesar de todo. si no me entendés, solo de mirar a tu alrededor se trata, y de no tener miedo de soñar.

Yai

la es pera del limón

Te voy a quemar con este encendedor y te convertirás en un temible leon de fuego (Jo Jo Jooo). Es re complicado sin tilde, sobre todo porque a la "o" de leon le gustan esas finas líneas que lo condecoran.
Pero no hay que subestimar al mate frío, sabe a lechuga de jungla,
¿puedo?. Las junglas son buenas porque posee una familia de ramas que gotean animales.
¿Cuántas junglas quedarán? Imagino que menos que las muchas que predominaban hace mucho tiempo ya... ¿Y ese ruido, algo "así", cómo se expresa?
¿Es como un Brop no?
No!! Para mí es un Frup!! ...Si alguien pudiera descifrar las letras que describen al BROPFRUP del mate!! ...que lo diga, que lo diga nau. (No que el mate hable, sino que hablen por él)... ¿Cuántos lunares tendrá una cebra y cuántas rayas una jirafa? ¿Cuántos "cuántos" habrá en el mundo? ¿Cada cuánto padrastro de algún segundo?
Tácate. Se rompió mi caramelo... y ahora mis dientes lloran... empalagados de su licor, vehemente presencia seductora...
Como la de él... al que le encanta que le rasquen el lomo para luego fugarse violentamente, mientas yo pienso qué corpiño me pondré en el minuto que precede... Y digo "yo" aunque seamos dos, no por ser dos letras sino dos... dos...
tetas –risas-.
dos...
Aia!! Se me sale un diente boluda! - mientras realizo aquel gran movimiento monilístico: me rasco la cabeza-.
Decía, digo decimos, somos dos (provecho)...
narices de chancho. Peludito y rosa. AH! Siento punzante la parte superior del cuerpo en la que están situados algunos órganos de los sentidos e importantes centros nerviosos desde que entre acá!
tenés un Insecto hemíptero, anopluro, de dos a tres milímetros de largo, con piel flexible, resistente y de color pardo amarillento!
No! vos tenés un Insecto hemíptero, anopluro, de dos a tres milímetros de largo, con piel flexible, resistente y de color pardo amarillento!
No! vos tenes un Insecto hemíptero, anopluro, de dos a tres milímetros de largo, con piel flexible, resistente y de color pardo amarillento!... ¿Qué es tener un Insecto hemíptero, anopluro, de dos a tres milímetros de largo, con piel flexible, resistente y de color pardo amarillento?
Aquel desagradable chupacabra que se implanta en la parte más peluda de nuestro cuerpo, como si ésta fuera un limonero (tiene limones) y ellos nuestro limones.
Pendejos de mierda!! Ahora Ahora Ahora Basta!
¿venían caminando?... ¿Qué era "gap"? ¿Algo de duda no?
No, ese era "guess" o "no doubt"
Ah! Por eso – cuando la madre y la hermana se apoyaban en el cuarto al lado un rato sobre el escritorio, para tomar aliento- salió de su escondite y echó a andar!


dedicado a J, N y F

Cuestión de esencias...

Asi como la tormenta opaca la lluvia. Asi como las luces fosforescentes opacan la madera. Cualquier noche Buenos Aires. Cualquier tarde a las ocho. Cualquier bar que ya no existe. Un cortado y el eterno noticiero mudo. Encuentro. Cartel de nescafé, pequeño foco sobre tu pelo imposible ya. Tus hojas mojadas y desimportantes. Te invento una pollera naranja y te pongo una remera verde. Y te cuelga un collar largo. Y los tacos cansados sandalias. Canciones sobre margaritas y amarillo. Un cigarrillo que no se pegotea, olvidé la humedad. Y bajo nescafé el aire circula y el pelo caído, castaño, sobre un hombro. Y podrias llamarte Estrella, pero exagero. Voy a pensarte Lucía y voy a escribirte Laura. Y voy a inventarte cuentos de hombres adultos, a los que enamoras y dejas, hombres a los que destartalas. Señores abogados, profesores, arquitectos, que los vuelos de tu pollera transforman en músicos, pintores, escritores. Intelectuales a los que les juegas. Y escribire hasta el hartazgo historias repetidas, donde la magia de tus diecisiete que perdiste hace más de once insiste en cambiar el mundo, de a poquitos y sin querer. Voy a contar toda tu insoportable libertad y tu simpleza, tus ojos verdes y tu fumar especial. Y haré entonces, una sonrisa en una cara cualquiera, que tambien cree todavia que en un bar a las ocho, en San Telmo, tribunales o cerca de alguna moderna placita con aires de bohemia, encontraremos.

Algo como la muerte de bebe Rocamadour

Me perdía entre las páginas de Rayuela y tan sin buscarnos y tan para encontrarnos, en mis escasos metros cuadrados a préstamo en Pedriel e Iriarte. La valija esperaba todavía armada al lado de la cama. No era momento aún de llenar la casa de sures y de libertad. Quizás esta noche me animara a tropezarlo, poniéndome el saco. Más fría que ventosa, más riachuelo que montaña, más extraña yo que insegura ella, la noche porteña me sentaba bien. Subí por Pedriel hasta Velez Sarfield, doblé en Amancio Acosta, Zabaleta y Uspallata. De nuevo el Parque y la ansiedad. En el árbol de la otra esquina. Sí, tenía fuego aquella tarde, nunca se lo había dicho. Pero el irme había sido irremediable, tan inevitable, necesario, y no por ello, menos triste. Algo como la muerte de bebe Rocamadour. Sabia que estaría en la esquina de siempre, con los zapatos desatados de siempre, el cigarro de siempre, su soledad de siempre. Y el nudo en el estomago. ¿Me extrañaste?, y su sonrisa tierna. Finalmente girar y volver a casa, qué tal si tuviese los zapatos atados. Y el volver a girar. Si me estuviese mirando. No puedo evitar reír buscando los cigarrillos en el fondo del bolso y los fósforos como aquel día, si fuese tan simple como ese día, pero tan yo yo, y tan señor él, tan sentado en el umbral con su lectura clásica tan su pelo ordenado su aroma perfecto sus manos seguras sus labios entreabiertos su mirada de reojo sus labios, su boca. Y las ganas de besarlo, despacio, y no destruirnos hoy entre sabanas transpirando tantos kilómetros. Cientos de días de distancia, tres cuadras. Su pecho, mi almohada. Volvería a llamarme Srta. Ana y las cosas como antes, el domingo al mediodía el timbre y los fideos. Y su mamá que iba llorar. Y mi mamá que mejor no avisarle que todavía respiro. Nunca me pregunté por qué esa esquina y sin embrago ahora lo hago, y por supuesto ahí sentado, en el primer escalón, junto a la pared. Y enciendo su cigarrillo y me siento a su lado. Aspira largo, como a veces, y mira las estrellas y ahora el suelo. Y sus ojos de costado, de reojo. Sus cordones sueltos, algo como la felicidad, el nudito en el estomago. Pitando, todavía no entiendo por qué lo tienen que matar al final, es algo que no puedo entender disculpame si te resulto un poco tosco pero no puedo entenderlo, su cigarrillo. Extrañaba el sabor indonés, tan suyo. Lo disimulo, pero no puedo evitar sonreír. No sé, quizás era mejor que te matemos a vos, caminemos. Hice el esfuerzo, es el único que dejaste en tu casa, no me costo mucho encontrarlo pero lo lamento no puedo entender por qué tanta desesperación y ese desenlace trágico, igualmente podés lavar la ropa sucia antes de irte. Por supuesto que puedo, me compraste un picaporte nuevo. Y lo llevo por delante, cuidado no te caigas. Me vas a abrazar o seguís esperando que me tire a tus brazos. Lindo el sur me dijeron. Reímos. Miro sus brazos. Extrañaba tus brazos. Sus brazos débiles. Nada como antes. El dolor disfrazado de enojo. Huiría de nuevo, solo para no volver, no llegar a la esquina. Mis ganas de llorar y mis lágrimas. Su hombro, su disculpas que no esperan perdón. El miedo de perder sus brazos su lectura clásica su pelo ordenado su aroma perfecto sus manos seguras sus labios entreabiertos su mirada de reojo sus labios, su boca. Mi dolor disfrazado de angustia. Mi culpa de no sentirla. Sus brazos en mi espalda, su espalda en mis brazos. Y cuatro ojos uno. Agua. Y no lo lamento. Y no lo digas. Y tan poco vos y tan poco yo y tanto nosotros, tanto vos tanto yo, tan poco nosotros. Tampoco nosotros. Sus lagrimas que no soporto, y ya no puedo tolerarlo. Sus labios mis labios un instante nuestros labios. Tan lejos de casa. Cuadras largas, conocidas, inseguras. Y te vas a tu esquina de siempre, no te ates los zapatos.

Maro.

.parte tres: te piso, te piso GloboTerráqueo

salidas de no importa qué color
verde, en el caso amelístico
que brindan una acción emprendedora
la de abrir portales que llevan a otros
y nunca terminar la materia del *conozcamos cerraduras
enfrentando la vitalidad de tu pálido rostro
compartiendo las horas pétreas de un pájaro
es fugaz y eterno, caminar al desvarío
tepisotepisoGloboTerráqueo
no te me escapes de los pies con sus cuberturas de zapato
me hacen alto ya que tienen tacos
me resbalaré si eres muy redondo
entonces, conviértete en un cuadrado
y podré elevarme en tu exitosa pesadumbre
sin dejar de concederme ventanas
cada vez más cubos me aclamarán para que los pise
y sin darme cuenta, con ellos habré llegado,
a la orquesta de los vidrios del ser humano del espejo,
cuyas tazas de té me dibujarán. campanas ¿las escuchan?

me están esculpiendo, los ecos de los TINGTANGS me harán





Anto in Montmartre

.parte dos: amelie lava su cara

¡¡BUEN DÍA!!

las gotas, hijas de aguada presencia fueron tu vil despertador.

Te levantás, sacudís tus brazos mientras anudás tus pies con las sábanas de la recién despierta. Bostezás de manera armónica.

suena aquella flauta traversa por detrás de los escenarios

Descalza, tus pies sufren el frío de las brillantes baldosas.
Y aquél, el que inhibe. Lavándote los dientes como gran ritual que expande espumas por doquier, agarrás una toalla y despabilás la máscara con la que enfrentarás a tu silueta, escultura de papel.
Pero no, te mirás a tu mirada y percibís la nitidez que te refresca amanecida.
Desaforadamente, descubriste que el miedo a los espejos fue solo una pesadilla. Desayunás café con tostadas y vistiéndote al horario del quesequedódormido, partís a través de la puerta verde…


Volverás a empezar siendo, Amelie, amelie de Mortematre.





Anto en Montmartre

.solamente acompañados- parte uno: amelie sueña

Resuenan y resuenan los bailarines de los sonidos acompañados por grisines de metal que se golpean entre sí.

Te mirás en el espejo, te reflejás y te conocés. Poro por poro, pelo por pelo, y esquinas sublimes enamoran concisas guaridas. Notás que tus pestañas ya no se estiran como siempre lo hacían, hoy miran hacia arriba y se recuestan en un costado poco visible de tu piel. Estás tranquilamente analizando aquella silueta propia que jamás considerás allá fuera, en el ser mundano perturbado por las influencias del UNOvivePARAlosDEMÁS. Sabés que es una maléfica mentira, pero sin embargo eso es lo que revuelve tus sentidos cuando te plantás frente a frente con el peor enemigo…reflejada.
Buscás alguien más por tu espalda, una compañía provechosa que te tiente a huir de tu mirada.

Prontamente, visualizás la salvación, la portilla embriagadora cuya espuma te seduce y te conmueve llevándote hacia un lugar no tan vehemente.

Y la lágrima se escapa por tu ventanal con forma de ojo, ya que era la ilusión prismática ocasionada por un espejo mas pequeño que retrataba otro ángulo de tus manos, tuyas y de nadie más, las cuales confundiste con algun ser humano que viniese a rescatarte.

No tolerás verte y sentirte tan hundida en velos sedosos ermitaños.
Con tus manos blancas y tersas, acariciás el agúa cristalina de espejo, y sin piedad pegás en él una gran bofetada.
Sangrando ciega, sangrando onírica. Te volteás hacia la brisa que golpeó tu torso fuerte, mientras te dirigías hacia la puerta de salida.
Corriendo, sin cesar, tu mente no puede olvidar el recuerdo un tanto tétrico de aquellas sobras de espejo que hoy conforman siluetas de miles de ojos tuyos, en vez de uno. Y claro, si rompés con tu irradiación te verás multiplicada por millones de piezas más.

Mil migajas de aquel imperio al que concurrías cada mañana para experimentarte, luego de lavarte la cara.

Regaláme un acordeón que sinfonice los gritos de aquél sentimiento melancólico que golpea paredes tristemente cantando a capella- me decías.


La soledad y las agujas sutiles que rompen con las cajas frágiles de cristal que te contienen, son un regalo desde ya – te dije suavemente.



Anto in Montmartre

Una noche más

Solía levantarse tarde y pensaba en el día, la noche y algunos sueños extraños que habían ocurrido en aquel motel.
No se acordaba con precisión cuantas almas habían pasado, pero sí contaba con orgullo la recaudación previa.
No memorizaba de forma exacta el tiempo trabajado, ni cuantas horas había dedicado.
Soñaba con el mañana y un pasaje a nueva vida.
No sabía si quería pero lo hacía. No era fácil de entender para el crítico y el burgués.
Opero sí, se interpretaba el uso que le daban y cuán esclava era de su propia permanencia.
Sufría, sí, como cualquier ser existente en una tierra enferma. Pero vivía, como una marioneta manejada por aquellos que no confiaban en su lealtad.
Discriminada y apartada era, lejos de su lecho no se identificaba, más, que como un objeto viejo.
Gracias a su presencia noches de locura aparecían en almas viejas y solemnes que ya no se sentían habilitadas para ejercer el amor sin compasión.
También resguardaba a simples idiotas en su cuerpo, a cambio de un precio impuesto.
Era sabido que el camino elegido no era el más preciso para un viaje compartido. Pero a pesar de todo aquello su cuerpo se sumergía cada noche en un sin fin de sensaciones que terminaban al instante y se cobraban al contado.
No era necesario aclara que el frío del día hervía en su ferviente noche de lujuria.

LAURA VIEITEZ

La dama de las flores.

María Santana, ¿porque llora el niño?

La dama de las flores me ha visto llorar.Me ha regalado una dalia y aun así no es suficiente para ocultar mi tristeza. ¿Cuándo se acabará esta racha de miseria que parece abordar mi futuro?

Si tuviera un caramelo, ni ese poquito de azucar bastaría para quitar esta amargura, sabroso no quedaría.

¿Acaso se viene el fin?

Un olor a flores silvestres invade mi ambiente. Será mi misteriosa dama que me viene a buscar. ¿A dónde me llevará?.

Si mi bola de cristal captara canales de aire, ¿sería acaso, yo, más feliz?

Yo me encuentro entre margaritas que disimulan mi azulada existencia y que, con sus cascabeles de alegrìa alumbran mi mañana.

Quiero a todos lo que quiero; y nos los podria querer más, ¿o sí?

Los amo y espero que mi dama con flores los vaya a visitar pronto, para que puedan acompañarme en este sentimiento de completa paz.

El invernar eternamente entre flores que te acarician y mi dama... mi señora floreada me cuida.

agos

A mi Padre

" y escribiré tus ofensas sobre la arena para que los vientos del perdón y el olvido desvanescan tus errores"

Te pido perdón y te ofrezco mi perdón.

Eres libre ahora, de corazón te deseo lo mejor. Ya no te tendré rencor.

Jamás negaré tu nombre ni tu linaje; sin embargo no podré aceptar tu herencia. Soy tu hija pero soy libre, y libre seré. Ya nada me ata ni a ti ni a nadie, es quien soy.

Nunca te retendré mi mano, si haz de necesitarla, de pedirla te la daré. Hasta el fin de tus días intercederé por tu perdón; y por que todo en tus arenas de un soplo desaparezca.

En piedra inmortalizeré tu imagen.

Ahora es el mundo quien debe aceptarte,... mi abogacia no te bastará?...

Te quiero pese a todo, pero nunca más.

Tus huellas han sido borradas.

agos

Isla

"No man is an island"

La marea esta tranquila y bajo ella estas tu, aun más tranquilo. Tu que ya no vives, entre peces y algas, flotas entre tus ultimos pensamientos. Cruzando la orilla, sobre tu superficie, la mia; completamente inmaculada y templada.

Si tu vida hubiera sido un barco, jamas te hubieras ahogado en el mar de nuestro amor. O si?

Jamas te asfixie, nunca ate tus extremos a mi puerto. Te permaneci libre para que fueras y vinieras a tu antojo, y a tu antojo lo hisiste, y me hiciste.

Te valgo, y por mucho.

Te conservo en mi memoria, tan fresco como el pescado que traias para la primer cena de tus vueltas.

La isla nos extraña juntos.

Si nuestro amor fue la mitad de lo real que es el ancho mar, no desesperes, pues pronto estaré contigo....

Abanicandome entre las corrientes, balanceandome entre peces, meciendome entre algas.

Me marcho a tierra firme, continente.

Un eterno beso,

Tu dama.

(siempre tuya aunque nunca aclarado)

agos

la tristeza de Isobel

Mientras las palomas del centro dormían frías en el Cabildo,
Mientras los vagabundos gemían en el pasaje escondido,
Mientras el vidrio crujía en la soledad de la noche,
ella por la madrugada lloraba por ellos...

Isobel llora por cada hora que pasa opacamente.
Llora porque los lunares blancos se extrañan inútilmente,
inalcanzables,
en ese mar de sangre compacta...

Isobel llora porque tiene frío a las tres de la mañana.
Isobel llora porque el insomnio le duele la cabeza.
La tristeza de Isobel es porque a ella no le gustan las cerezas...

Isobel llora en su último instante decisivo,
Isobel llora por no haberse decidido.
Isobel llora por no tener por quién llorar
Isobel llora porque su compañía es su triste soledad...

Isobel llora con cada papel que tiran
Y ante cada antipatía una lágrima le cae
Isobel se entristece por no querer lo que quería
Isobel siente querer dar lo que antes recibía...

Isobel siente no sentir demasiado...
... a todos esos recuerdos los ha dejado en un costado.

Isobel llora por piedad
y van pasando las horas,
y ella no para de llorar.

Isobel llora por la lluvia:
piensa debe ser infeliz
Isobel llora por la luna:
piensa debe extrañar al Sol

¡¡ Isobel ya son más de la una,
Dormite de una vez en el maldito colchón !!

el día más triste del mundo

El día más triste del mundo
los amantes se besan en Roma
los ingleses hablan otro idioma
y en Africa tienen sed

El día más triste del mundo
Buenos Aires me mata lento
la gente atropella a cada momento
y Corrientes se hace infinita

El día más triste del mundo
espero lo que aquellos me quitan
desprecio a los que me invitan
y las moras sueñan con peras

El día más triste del mundo
calurosas pasan las horas
fastidiosas son las demoras
y los números insuficientes

El día más triste del mundo
no dejan de llorarme los dientes
no te creo, pues me mientes
y un demente inventa un diamante

... Y los amantes se besan en Roma
y yo recuerdo todo el tiempo el aroma
de esa Buenos Aires aniquiladora ...

es un día hermoso

"mirar sin ver
amar hasta enloquecer
aunque...

plastificando las emociones
somos mas felices, ¿no?"
(sic.)

viste los cagones...
obvio que los viste,
digo los de en serio...
ni hablar de las cagonas...
viste que patetico.

no me convides,
ella no va a bailar con vos.
creo por un segundo...
17 segundos...
tarda la heroina en llegar al ¿cielo?

cerebro
¿ecos?
nooo, mas!

el arte no remeda nada,
¿me quiero casar?

no me convides de tu coca...
ella, no va a bailar con vos.
no me enseñes...
no me abraces...
no me quieras...
ella, no va a bailar con vos.

las rosas son de piedra...
te doy un arma,
yo creo en vos, y vos en mi;
matame...
ella, lo va impedir

no muero,
ella no va a bailar con vos.
yo muero, tu culpa,
ella va a bailar con vos...
reproches...
ella va a bailar con vos.

olvidate de mi.
me olvido de vos.
otro dia...
charlando bajo columnas griegas.

ella me dijo bombon.

no sabe que carroña que soy,
y menos que carroña que es.

es un dia hermoso...
es un dia hermoso.


.hache

Shu meik mi güont tu love iu.

Mariposas tecnicolores vuelan por los aires, preciosa primavera te quiero tocar. Llega el sol todo descongelado a bañar mis tristes sentimientos de mágica luz. Ninfas, hadas y duendes bailan y festejan, los veras a la luz del alba intentando codearse con estrellas. Fiesta, fiesta y amor, amor cae, inunda la ciudad y nos ahoga en desesperación y euforia Bendita la locura del amor que nos obligo a encontrarnos!
Que solo sea belleza, y solo belleza, lo que nos una. Que solo sea desilusión y no desengaño lo que nos separe; y de tener que volver a unirnos, que sea el recuerdo de mejores tiempos, agradables otoños.
Te amo te amo Te amo.
(Punto)

agos